Chapitre 4

7 février 2009,

Le cachet de la Poste faisant foi.

C’est bon. J’en suis sûre désormais. Je suis fin prête. Je viens de passer la frontière franco-allemande. C’était mon premier voyage mais aussi le dernier vers ce beau pays, la France. Lors de ma traversée, j’ai rencontré plein de gens tous aussi timbrés les uns que les autres. Je suis désormais en compagnie d’un nouveau facteur français et me dire que je ne le reverrai plus jamais me donnerait presque envie de pleurer. Mais si je pleure je serai complètement illisible. Allez, il faut que je reste forte, ce n’est pas le moment de verser une larme, je suis presque arrivée à destination.

Et voilà, c’est fait. Brutalement jetée dans la boîte aux lettres du 5 rue Thiers, 85000 La Roche sur Yon, France, au domicile d’une certaine Emma Wagner. Je le sais parce que c’est écrit sur mon enveloppe. Le facteur m’abandonne et les larmes commencent à me monter aux yeux. Me voilà encore seule. Et pas vraiment à l’aise, prisonnière dans cette boîte obscure. Ah, j’entends un pas qui approche. Quelqu’un ouvre. Une main me saisit. Je suppose qu’à l’extrémité on doit trouver cette fameuse Mademoiselle Wagner.

Elle est plutôt jolie, environ 25 ans, assez fine, grande, brune avec une frange, les yeux verts émeraude et quelque chose de triste dans le regard. Nous montons ensemble. Je me sens bien chez elle, il fait bon, la pièce est lumineuse, les couleurs chaleureuses et une agréable senteur vanillée parfume le tout. Emma a aussi beaucoup de goût, son appartement semble ordonné et joliment décoré.

Avec soin, la jeune française me regarde sous tous les angles, je dois l’intriguer. C’est un peu gênant d’être auscultée ainsi mais je comprends, ce n’est pas tous les jours qu’on reçoit une lettre d’Allemagne. Une telle lettre de surcroît.

Elle a pris sa décision : elle m’ouvre et commence à me lire.

Bayreuth, le 3 février 2009.

Chère Emma,

Cette lettre va te surprendre. Je me nomme Verena Wagner. Tu n’as probablement jamais entendu parler de moi. Je suis ta tante. J’ai bien connu, ton père, Thomas. Ma mère, ta grand-mère, s’appelait Winifred. Tu ne l’as guère connue, elle. Nous descendons de la lignée du célèbre compositeur Richard Wagner.

À l’occasion de l’anniversaire de sa mort, le 13 février 1883, je tenais à t’inviter personnellement à Bayreuth.

Beaucoup de choses ont été construites sur le secret et le mensonge. Le choix de ton père de te tenir écartée de tout cela était respectable mais je ne peux plus, moi, vivre aujourd’hui avec ce poids. Et j’ai peur de ne plus avoir beaucoup de temps pour te faire connaître la vérité.

J’espère sincèrement ta venue.

Cordialement.

Ta tante, Verena Wagner

Chapitre 2

Sur une route de Vendée 

23 Septembre 1988.

La  Mercedes noire, dans le rétroviseur.

Elle vient d’amorcer le virage à son tour, toujours à bonne distance. Deux yeux jaunes qui s’accrochent avec acharnement à leur proie.

Plus de doute à présent, elle les suit. Pourquoi ?

Personne d’autre sur la route à cette heure, Thomas Wagner accélère. La Mercedes aussi. Cris de protestation de sa femme. Il ne lui a rien dit encore. Coup d’œil dans le rétroviseur pour confirmer la situation : la puissante berline semble gagner du terrain.

À l’avant, deux hommes, mine sinistre. « Plus vite ! », lâché dans un souffle, comme pour ne pas être entendue des poursuivants. Vrombissement du moteur au changement de rapport.

Mains crispées sur le volant, pied au plancher, le cœur s’emballe avec la machine. Thomas Wagner fonce. Il connaît bien la route, heureusement !

Au prochain virage, un chemin forestier. Il faut le tenter. La Mercedes tout près déjà, trop près ! Attention… Maintenant. Coup sec à droite sur le volant. Dérapage incontrôlé sur les graviers. Cris. Défilé d’arbres. Hurlements brefs. Choc effroyable du métal contre le bois.

La Mercedes, elle, a filé tout droit, emportant le secret de la mort des parents d’Emma Wagner.

Chapitre 1

La Roche sur Yon, Place Napoléon

Lundi 2 septembre 1943, 9h00.

Me voilà seul. La rue du maréchal Pétain est encore calme. Presque trop. D’ici une semaine, il faudrait que tout soit prêt, que je sois à nouveau prêt. Être prudent, s’efforcer de l’être en toutes circonstances et feindre l’indifférence en profitant du décor. La statue de l’Empereur à laquelle l’occupant n’a pas encore touché, quelques timides promeneurs, une traction avant noire à proximité de l’École Saint-Louis.

Combien de temps la situation restera-t-elle aussi critique ? Le 12 août dernier résonne toujours aussi sombrement dans mon esprit. Le jour où mes camarades se sont fait prendre. Où se trouvent-ils ? Quel sort ont-ils subi ? Dire qu’un jour ce sera probablement mon tour. Mais il est hors de question de faire machine arrière. Ne pas faiblir et continuer la lutte.

J’achève la traversée de la place en passant à proximité du kiosque impérial afin de m’engager vers la rue Paul Doumer. Mon pas se ralentit malgré moi à la vue de ce sinistre drapeau à croix gammée qui flotte honteusement sur l’hôtel de ville.

Soudain, à quelques pas de là, dans mon dos, un bruit sourd me fige. Ma respiration s’accélère. Dans ces cas-là, on ne sait jamais que faire à temps. Dois-je me retourner, attendre, fuir ? Mon jour est-il arrivé ? Trop tard pour répondre à mes questions. On m’agrippe. Deux hommes me ceinturent. Pas difficile de les identifier. Le costume sombre, la mine inexpressive de la terrible Gestapo. Inutile d’ajouter la traction avant noire qui m’attend. Immédiatement, ils me menottent, me poussent violemment sur la banquette arrière, un homme de chaque côté pour éviter toute tentative d’évasion. Ce n’est pas la peine, messieurs, je ne comptais pas fuir.

Je ne peux et ne veux qu’une chose : me taire. Me taire pour protéger l’organisation. C’est la consigne. Tenir le plus longtemps possible, au moins le temps de laisser aux camarades la possibilité d’échapper aux tentacules du Monstre. Les portières claquent comme un coup de tonnerre sur mon dernier espoir.

Mon cœur bat et soulève imperceptiblement à chaque nouvelle pulsation le papier qui se trouve dans la poche supérieure de ma chemise. Le plan du site du prochain atterrissage d’armes et les nouveaux alexandrins ! Quelle négligence ! Ne jamais écrire, je le sais bien pourtant. Toujours faire confiance à sa mémoire. La mienne me joue des tours… Il ne faut pas qu’ils se les procurent. Ont-ils déjà fait le lien avec « Faut-il se réveiller au souffle du printemps ? », notre dernier code ? Malgré mes menottes, je saisis la fine feuille, la roule en boule et la porte à ma bouche pour faire disparaître cette preuve compromettante. Peu à peu ma salive imprègne le papier jusqu’à ce que je puisse l’avaler. Mes agresseurs semblent m’ignorer. Ils regardent le paysage que je connais aussi bien qu’eux. Les rues Joffre et Foch, puis le boulevard d’Angleterre jusqu’à cette grande bâtisse grisâtre : la Maison d’Arrêt.

Comme prévenues de notre arrivée, les deux lourdes portes s’ouvrent. On m’emmène de suite dans une cellule étroite et faiblement éclairée. Quatre hommes sont là, un sourire macabre aux lèvres dans l’attente du plaisir que va leur procurer ma prochaine souffrance.

Ils peuvent essayer … tenter. Ils ne perdent rien après tout. Mis à part du temps. Pas question de parler. Me taire. Je ne parlerai pas. Je ne parlerai pas !

Chapitre 1